Il cullo d'oro

Português que se preze tem duas caras perante os seus compatriotas. Aqui, no seio da piolheira, quando temos de os ver, de lidar com eles no trânsito, de os observar no shopping, de os cheirar – oh, senhores, de os cheirar a valer! –, dizemos deles raios e coriscos. Gente porca, gente suja, gente burra. Que pena já não haver colónias para arrebanhar algumas centenas e despachá-los para os confins da selva tropical.
Lá fora, na estranja, a abordagem muda. Muda sobretudo porque, por irónico que pareça, o estrangeiro tem a mania de lidar connosco como nós lidamos com os nossos. Que parecemos vagabundos. Que cheiramos a refogado. Que comemos com as mãos (quem não come as mãos pode deixar de ler a partir de agora. Também não estás aqui a fazer nada, ó finório!?!)… Enfim, o relambório do costume. Por isso, como qualquer ser rudimentar, a gente cerra fileiras. Na estranja, somos lusitanos, gente de fibra, que trabalha a terra à força de braços, que constrói estradas e casas com sangue, suor e lágrimas. O bedum emanado transforma-se no odor adocicado das especiarias finas. Os bigodes dos homes e os buços das Marias até são charmosos. São a nossa gente, que diabo!
Serve a introdução para explicar a peculiar relação que os portugueses têm com o futebolista Rui Costa. Comecemos pelo óbvio: há dois anos que Rui Costa está para o AC Milan como o primeiro esquadrão de norugueses desembarcados na Normandia esteve para o Dia D: carne para canhão, aperitivo para a cova do dente. Os noruegueses não duraram cinco minutos; Rui Costa terá esta época acumulado menos ainda de utilização.
Nada belisca, porém, o contributo do Rui. O Rui é imbeliscável. O Rui é do Milão. E, para ser do Milão, tem de ser muito bom. Ponto final. Comparado com o dogma de Rui Costa, o dogma da Imaculada Conceição é uma brincadeira de meninos. O Rui é bom – isso é imutável e não pode ser revogado.
É certo que a galhofeira imprensa portuguesa dá o seu esforçado contributo à causa. Se Rui Costa entra a dez minutos do fim para queimar tempo, teve “pinceladas de génio” e “laivos de classe”. Se joga 30 minutos, demonstrou “a classe e a arte a que sempre nos habituou”. Se porventura Ancelotti precisou de poupar jogadores realmente importantes e começou um jogo com Rui Costa no onze, o português foi o maestro, o regista da orquestra (o substantivo italiano empresta sempre dignidade ao relato).
Há um reverso tortuoso no processo. Por vezes, Ancelotti não utiliza Rui Costa. Corrijo: muitas vezes, Ancelotti deixa Rui Costa sentadinho a seu lado, onde, dizem, o seu experimentado traseiro (o de Rui Costa, entenda-se) aquece brilhantemente o banco de suplentes. Nem mais um grau. Nem menos um. A temperatura ideal gerada pelo verdadeiro, o único cullo d’oro do Milan.
Nesses dias, a gente indigna-se. A lata do mafioso: deixar o Rui no banco. Logo, o Rui, com as suas pinceladas de génio, a arte de regista. O Rui é um dos nossos. Lá fora, representa a piolheira. E a piolheira protesta quando ele é injustiçado.
Nestas coisas, faça-se justiça, o Record é mais cretino do que os restantes. Hoje, atribui a sua medalha de lata a Carlo Ancelotti que, pasme-se, a perder, lançou no “jogo dois defesas e um carregador de pianos. E com um ‘mágico’ ali à mão… Volta Rui Costa, o Milan não te merece!” Certo, certo! Mas, se o Rui voltar, acordamos já que ele volta a cheirar a refogado, está bem?