Se o António Barreto escrevesse sobre futebol, o texto dele seria assim…

Reuniram-se ontem na Luz as eminências para discutir a Crise. A contragosto, descobriram que falta dinheiro para o Verão. Dinheiro previsto, dinheiro necessário. Aqui d’el rei! Antigamente, não se contava com a pele do urso antes de o esfolar. Agora, fazem-se orçamentos projectando caçadas mirabolantes. Se tudo correr sobre carris, vamos abater presas aos magotes. Mas falta dinheiro. Falta sempre. Nada corre sobre carris.
Vira-se do avesso a caixa registadora. Não cai uma moeda de cobre. Reviram-se os bolsos, mas só se tacteia o forro. Nada mais. Começam as acusações. Gestos feios. Palavras incómodas.
Foi o Rui que gastou de mais. Foi o Rui que pensou com o coração.
Foi o Enrique que não percebeu onde estava. Foi o Enrique que pediu caricaturas de atletas.
Foi o João que falou de mais e nas alturas erradas. Foi o João que projectou objectivos inalcançáveis.
Dividem-se facções, escavam-se trincheiras. Toda a gente corre em busca de abrigo. A música começa a soar. Quando parar, haverá gente sem cadeira para se sentar.
É sempre assim.
Foi o Paulo, que é assessor jurídico, mas dá erros de ortografia.
Foi o Bento, que é médico, mas parece veterinário.
As palavras endurecem. Há rostos empalidecidos pelo medo. Procura-se um bode expiatório. Aceite pelos sócios e plausível para a opinião pública. Em Setembro, há eleições. É preciso vender ilusões.
À cabeça da mesa, o presidente pondera qual dos delfins vai deixar cair. Já gastou rios de dinheiro. Pior do que isso: já lá pôs dinheiro do dele. Está farto. Não compreende porque falha. Quer a volta olímpica a que julga ter direito.
Chama um contínuo e pede uma refeição ligeira. A reunião de direcção vai demorar. Amanhã, estará nos jornais palavra por palavra. Será soprada, como sempre, pelo líder da banda, que transmitirá cuidadosamente a sua versão. As eleições ganham-se nos jornais. Sempre foi assim.
O contínuo traz comida. Olha em volta. Abana a cabeça. De memória, cita uma passagem da imortal Crónica Indiscreta dos Mandarins: “Eram oito letrados ilustres, mais o filho de Yang Tche-Tchung, atrasado mental, o que fazia um total de nove.”
Fecha a porta com cuidado ao sair.