Voto de silêncio

Numa curta passagem de “A Viagem do Elefante”, José Saramago presta um maçador tributo a uma tribo da Amazónia tão familiarizada com o seu habitat que dispõe, no vocabulário colectivo, de 27 palavras diferentes para descrever tons de verde.
Não terá ocorrido ao escritor que a tribo em causa poderá ter investido erradamente na semântica. Na verdade, eu sou um adepto fervoroso do lirismo e da poética tola. Também gosto muito do mito do bom selvagem e, se tivesse dinheiro, até comprava um índio destes para pôr no quintal. Só tenho pena que os antecessores destes índios não tivessem posto em prático essa eloquência linguística há 500 anos. Poderiam tê-la usado para cunhar as importantes frases: “Lá vêm os barbudos portugueses no barco outra vez, mais o frade careca que, no ano passado, nos deu missangas e nos pespegou água benta na moleirinha. Que estranho: eles estão a apontar o pau que cospe fogo nesta direcção. O que será que isso significaaaaaaaaaai! Irra! Já levei uma chumbada na padiola.” Não é tão idílico como passar os dias a contemplar os tons verdes dos caules e das folhas, lá isso não é, mas antes vivo e embrutecido do que poético e cadavérico, já lá diz o Dalai Lama. Ou o Schwarzenegger. Um dos dois, pronto.
Não sei quantas pessoas estarão amanhã em Alvalade, nem em que disposição se vão apresentar. Só sei que ouvi o presidente do Sporting defender que o resultado de Munique foi “muito mau”, mas não foi uma “vergonha” nem uma “humilhação”. Esses sentimentos, presume-se, ficam guardados para a próxima ocasião.
Ao contrário do que o bom senso recomenda, irei ao estádio. Sentar-me-ei no meu lugar de sempre, junto a um corrimão amarelo que, mesmo impávido e mudo (afinal de contas, ele é de metal e a maioria dos corrimões amarelos de metal não se mexem, nem falam), percebe mais de futebol do que a cúpula directiva do clube. Prometo assistir ao jogo do princípio ao fim. Não sairei mais cedo, qualquer que seja o resultado. Mas também não soltarei um som – nem um aplauso, nem um assobio; nem um festejo, nem um apupo. Eventualmente, se a mostarda me subir ao nariz, espirrarei, até porque o espirro é como o bilhete do Euromilhões: não se pode guardar para domingo. Como também li algures que ninguém consegue espirrar e manter as pálpebras abertas, nem mesmo o Nélson Évora, talvez aproveite a ocasião para colocar a teste esse preconceito. Tirando isso, nem um pio.
Amanhã, farei um voto de silêncio pelo que (não) fizeram em Munique. O verde do Sporting, um dos 27 tons à disposição dos índios pobrezinhos do Saramago, embranqueceu, como se tivesse passado por um banho de lixívia.
E não merece palavras.