Eles vendem tudo… e não deixam nada!

Lançam estimativas astronómicas do passivo que os pobres, coitados!, não compreendem. 200 milhões, 300 milhões: chega a um ponto em que é tudo igual. O último número, que o Abade refeito anunciou na Antena 1, tem requintes de malvadez: 276 milhões! Transpirando precisão de gestão numa casa onde todos gastam e ninguém presta contas, o clube que outrora foi modelo já nem tenta sacudir a lama que conspurca as roupas anteriormente impecáveis.
Riem-se, com o escárnio próprio dos inimputáveis, enquanto anunciam passes de mágica e soluções milagrosas para combater o défice. 50 milhões daqui. 40 de acolá. Doze anos depois da chegada dos arautos do Projecto, o Sporting deve mais e possui menos. Notável, pensa o pobre, que compra bilhetes cada vez mais caros, paga quotas cada vez mais altas e tem acesso a cada vez menos benesses do clube-empresa. Eles devem saber. Afinal, eles é que são os gestores!
No edifício-sede, onde em breve se pagará renda por aquilo que já foi nosso, o grupo dos fiéis defende a administração com unhas e dentes. Pudera. O clube tornou-se refúgio da mediocridade. Tornou-se, à boa maneira do Fialho de Almeida, uma albergaria onde quarenta ou cinquenta esfomeados, “impostos exclusivamente pela fidelidade partidária, ali instalam, como num almargem d’engorda, o seu contágio de rezes tinhosas e matreiras”.
Escarnecem da oposição com a arrogância dos tolos, certos de que a corda que os ampara continuará sem vergar. As propostas dos outros são genericamente afastadas, sem debate, sem aprofundamento. As deles – as do Projecto – ganham contornos de lei. Mantenho-me fiel ao Fialho que, cem anos antes, tirou bem as medidas a este estranho país: “A asneira lapidada em sentença tem para os tolos a vantagem de parecer coisa profunda, e para os espertos a desculpa de muitas vezes passar por ironia.” Nem mais! A secretaria vende-se ao Deutsche Bank por menos do que a outra proposta. Claro como água. Quem diz o contrário é tolo!
E a turba? Uns afastam-se, desgostosos, sem esperança nem fé, evocando, amargurados, os velhos tempos. Outros, poucos, pugnam nas assembleias, gastam tempo no estádio, escrevem manifestos e cartas à administração. O clube que conheceram escapa-se-lhes entre os dedos, como um grão de areia triturado pela imparável engrenagem da bolsa.
A turba, essa, come e cala. Alterna entre o feroz e o sentimental, agitando-se ao sabor das vitórias e das derrotas, pronta a levar em ombros os papagaios de comício ou a espezinhá-los impiedosamente ao primeiro desaire.
A venda final foi concluída, senhores. O regabofe continuará, estou certo, ao sabor das negociatas dos ladrões modernos, de colarinho, gravata e botões de punho, muita lábia para os papalvos e notável capacidade para essa arte leonina que é o parasitismo.