Eu escolho o florete. Que é como quem diz: “Aceito o repto do Guitarrista”

(resposta à crónica inflamada, porque repleta de pus, do meu rival)

Uma das virtudes da blogosfera é a disponibilização da arena ideal para combates intelectuais lendários. Felizmente, esse combate ideológico raramente interfere com a discussão javarda de balneário, da qual este blogue é notável paladino [a modéstia em excesso é a vaidade dos tolos]. E ainda bem. Retirar o chavascal da blogosfera seria reduzi-la a meia dúzia de contributos tontos de antigos-comentadores-que-perderam-a-sua-coluna-de-jornal e de aspirantes-a-colunistas-demasiado-patetas-para-merecerem-uma-coluna-de-jornal.
Naturalmente, como já dizia o Homem-Aranha, ter grande poder traz também grandes responsabilidades. Sinto-o na pele diariamente: quando me trazem fedelhos ranhosos para eu abençoar; quando me pedem para eu curar com o tacto os doentes carregados de beribéri (tarefa, aliás, muito mais difícil de realizar quando mo pedem por computador); e, sobretudo, quando aparecem das esquinas mais esconsas os pretendentes a duelista, a maioria dos quais de duvidosa proveniência, qualidade ou odor. Se não me ponho a pau, qualquer dia estou a esgrimir argumentos com o Emplastro. Não pode ser!
A minha cruz, receio, é penar por estes amontoados de zeros e uns em busca de um Otto Octavius. De um rival benfiquista capaz [há aqui, lamento, uma contradição insolúvel de termos]. De alguém que, sem me salpicar o ecrã de perdigotos, tente fazer ruir o edifício do sportinguismo com a força da pena. Parecendo que não, atacar-me com uma crónica de escárnio é um tudo-nada diferente de me oferecer lambadas na tromba. E atenção: gosto tanto de lambadas como outro qualquer. Mas tem de ser em doses muito pequenas.
O Guitarrista, para quem não conhece, é um miúdo com algum jeito. Articula quase sempre o sujeito com o predicado e tem dias em que consegue chegar ao fim das crónicas sem perder todos os leitores. Não o censuro, acreditem. Na maior parte das vezes, até tolero a sua presença na mesma caixa de comentários onde também estou, o que diz bem da minha infinita bondade.
Ao longo do ataque que me dirige, vê-se que o tocador de banjo sabe bem qual é a questão essencial da polémica. Nunca nos diz qual é, mas vê-se que sabe.
Acusa-me, a dado passo, de ter ido à Luz para tratar um problema mal resolvido de culpa. É bem achado! O recalcamento freudiano é assim usado pela milésima vez na Internet para justificar uma questiúncula desportiva. Pode ser que dê prémio, Guitarrista.
Fazendo jus dos chistes que justamente o celebrizaram, o ás do cavaquinho ensaia uma relação estafada entre os patos e as águias, sem passar pela indispensável galinha. Talvez a novidade não tenha ainda chegado ao Dianabol, mas conheço um grande número de tubos rígidos de policloreto de vinilo que esboçariam um raciocínio mais elaborado. Aliás, chamo a atenção dos leitores para o facto de a maioria dos tubos rígidos de policloreto de vinilo que conheço não terem completado sequer a instrução primária.
Proponho portanto que os leitores coloquem as mãos na consciência [um de cada vez e, de preferência, pegando apenas na sua], exercício não só perigoso como peganhento. É o tocador de uquelele que dá pelo nome de Guitarrista o arqui-rival por que tenho esperado? Decidam os senhores.

P.S.: O Sancho ficou particularmente sentido por não ter sido visado. Nem uma piada sobre as varizes das pernas dele foste capaz de fazer.