Tempos Modernos

Acabou a bola. As mulheres saíram finalmente do sofá em frente à televisão. Não voltaremos tão cedo a ser incomodados por gritinhos histéricos nas jogadas perigosas, nem teremos de responder vinte vezes a questões maçadoras:
- Sim, depois de três cantos, é penalty.
- Não, o Simão é tão pequeno na vida real como parece na televisão.
- Sim, o Pauleta tem mesmo amnésia temporária e esquece-se frequentemente de onde está e do que deve fazer.
- Pela milésima vez, não sei porque é que o Maldini não foi chamado! É possível que o Lippi não tenha de convocar sempre os jogadores mais bonitos.
Este Mundial foi, a exemplo dos anteriores, uma decepção. Contam-se pelos dedos de uma só mão os jogos verdadeiramente cativantes: o Itália-Gana, o Gana-R. Checa, o Alemanha-Suécia, o Argentina-Sérvia, o Holanda-Portugal (apesar de tudo) e, com favor, o Espanha-França [é verdade, as minhas mãos têm seis dedos, como as do Álvaro!]
Uma vez mais, tal como nas provas anteriores, o campeão do Mundo não demonstrou, para lá de qualquer dúvida, ser melhor e mais capaz do que os outros. Teve pela frente apenas uma tarefa espinhosa – a meia-final com a Alemanha –, resolvida com mais sorte do que engenho. De resto, passeou até à final, defrontando adversários menores. Ganhou à Austrália com un colpo di Grosso e atropelou uma Ucrânia demasiado espantada por ainda ali estar. Na final, imitou um urso-pardo e hibernou durante 120 minutos, aguardando tenazmente pelos penalties.
Talvez a minha memória pregue partidas involuntárias, mas os Mundiais de há 20 anos coroavam quase sempre a melhor equipa. A Itália de 1982 teve de ultrapassar Argentina, Brasil e RFA para chegar ao título. A Argentina de 1986 superou a Inglaterra e a RFA em batalhas épicas antes de poder gozar o título. O caldo começou a entornar no Itália’90, campeonato em que a cobardia se tornou a palavra-chave. Desde então, raro foi o campeão do Mundo que teve de ultrapassar sucessivamente escolhos da sua dimensão no tempo regulamentar, demonstrando, no processo, a sua superioridade. A Alemanha (1990), o Brasil (1994 e 2002), a França (1998) e a Itália (2006) foram campeões sem passar por uma verdadeira prova de fogo como as da mitologia grega. E nós, os papalvos, seguimos 64 jogos transmitidos em directo sempre à espera do jogo lendário, do jogo para a história.
Mais triste ainda: a verdade incómoda é que, passados dois dias sobre a final do Campeonato do Mundo, o leitor dá por si como o proverbial Charlie Chaplin de “Tempos Modernos”, que continuava freneticamente a aparafusar mesmo depois de o turno de trabalho já ter terminado. É triste confessar, mas, chegadas as 20 horas, ainda se senta no sofá e aguarda impacientemente pelo grande jogo do Mundial que nunca mais virá.
Em literatura, isto chama-se uma hipérbole, pois exagerei a verdade das coisas para produzir impressão mais forte. Se, de facto, o leitor ainda se sentar em frente à televisão para ver um jogo que não será transmitido, será sinal de que está a desenvolver lentamente uma esquizofrenia e precisará de um psiquiatra. Ou de um exorcista. Em qualquer dos casos, lavo daí as minhas mãos.