O Sequestro

Já é mítica a tendência que o Bulhão tem em falhar os alvos. Para ele, é cada tiro cada melro. Não acerta uma. Houve até quem sugerisse, quem rogasse, para que ele não faça mais previsões e, muito menos, dê palpites sobre aquele clube (recuso-me a pronunciar o nome) que tem uma sede ali para os lados do "Bar 25" e um campo de jogos lá para os lados do Colombo. Os mais fiéis leitores, seguidores e curiosos do "Mãos ao Ar" podem ficar descansados: até ao jogo com o Barcelona, o Bulhão não vai escrever nada. Para já, porque está a recuperar da remoção de um dos seus testículos (não foi intervenção cirúrgica, foi com um leve golpe de corta-unhas) e, por fim, porque o amordacei, atei-o de mãos e braços e escondi-o num sítio tão difícil de sair como o labirinto de Cnossos. Está incontactável, no fundo de um poço e com dois pedregulhos atados aos pés - mas deixei-lhe uma daquelas palhinhas dos sumos às riscas verdes e brancas para poder respirar. Até ao fim do jogo do Barcelona, o único som que pode proferir é "brlup, brlup, brlup". Pode ser que, por fim, as coisas corram bem. Depois do jogo, liberto-o. Ou não. Depende do resultado.