Não Renoves, Sá!

Sei que a opinião não é maioritária entre sportinguistas, mas prefiro que Sá Pinto não renove contrato no próximo Verão. É herético, bem sei. Por menos do que isso, há quem seja queimado na fogueira.
Ninguém põe em causa que Sá Pinto deu muito ao Sporting. Foi o símbolo que Oceano nunca conseguiu ser e que Barbosa teimou em não confirmar. Ninguém melhor do que o Sá transmite energia vulcânica para as bancadas. O Sá é a nossa projecção no relvado – adeptos velhos ou adeptos novos, sócios sem posses ou endinheirados, revemo-nos nas explosões dele, protestamos como ele, insultamos como ele. Mordemos os lábios de raiva em face da injustiça, do azar, da azelhice. E alguns de nós choram como ele perante a derrota (aqui o vosso amigo soluçou como uma madalena depois da final da UEFA).
Todos sonhámos, nem que fosse por um dia, em sair da Luz como o Sá saiu – aos berros, exultando, rejubilando com o triunfo nas barbas do adversário. O Sá personificou o sonho de alguns milhões. E, por isso, estar-lhe-ei sempre grato.
Há quem se queixe de que este ano de centenário (real, nunca é de mais dizê-lo) não tem sido digno: não temos presidente à altura da ocasião, porventura não temos SAD digna dos 100 anos, o clube está em polvorosa e prepara-se para cortar com o modelo que vingou no primeiro século de existência. Mas numa coisa, creio, há unanimidade: temos o melhor capitão imaginável para o ano do centenário. Francisco Stromp ficaria orgulhoso do Sá, do que ele representa, do que ele aglutina, mesmo que ficassse chocado com a linguagem.
Todavia… o Sá deste ano (e pontualmente, o do ano passado) faz-me lembrar um animal dominante na iminência de perder o estatuto. Colegas e adversários pressentem que os sprints estão um décimo de segundo mais lentos. As pilhas já não chegam para 90 minutos de correria. As pernas pesam mais uns gramas. A técnica, a inteligência e o carácter estão lá, são inatos, mas o Sá, dobrado sobre a cintura, recuperando o fôlego, já não parece o mesmo. O guerreiro esgotou-se. É a ordem das coisas.
Em seu redor, perfilam-se já as gadanhas da morte desportiva, precipitando o fim. Para mim, porém, nada poderia ser mais doloroso do que o Sá arrastando-se no relvado mais uma época, sem força, sem velocidade, à mercê de qualquer Carlitos desta vida.
Bem sei que as sereias do costume vão murmurar as mais belas cantorias, tentando convencê-lo a dar mais um tiro na roleta russa. “É só mais um tiro, quase não há risco.”
Há, Sá! Tapa as orelhas como os marinheiros de Ulisses e esquece as sereias. Abandona no Verão e sairás de Alvalade em ombros. Lembra-te que, na roleta russa, acaba sempre por haver uma bala.