Marchar, Marchar, Marchar

Alerta aos sportinguistas: este post tem excertos eventualmente chocantes, não recomendáveis a quem me tem como ícone da irracionalidade desportiva. Vazia que ficou a sala, continuemos.

Era uma vez um atleta perfeito. Não, não era do Sporting (pontualmente, até foi). Lamento informar que ele fez escola no Benfica, apesar de ser sportinguista. Não era também praticante de futebol. Tanto quanto sei, até abomina a modalidade e o seu estatuto de excepção. O atleta em causa foi basquetebolista e chama-se Carlos Lisboa.
Lisboa nasceu para jogar basquetebol. Ponto. Se tivesse nascido objecto, teria sido uma catapulta. Nele, como em poucos outros, a bola era uma extensão do braço. O lançamento saía com irresistível naturalidade, como um gesto inato, intuído desde a nascença.
Sei que a ideia parece hoje chocante, mas, quando treinava, eu era o «Lisboa». Eu e todos os outros. Imitávamos-lhe a técnica de lançamento – estranho movimento, aquele, impulsionado desde a anca. Usávamos a camisola para fora dos calções como ele. Corríamos como ele, em marcha trás. Mas a melhor faceta do Carlos Lisboa era inimitável e é sobre ela que hoje escrevo.
Não esqueço que ele era um lançador empolgante. Vi reviravoltas tremendas em que ele levou a equipa toda às costas (e o Jean Jacques, acreditem, não era leve). Vi uma série de nove triplos consecutivos. Vi-o converter um lançamento em queda, quando tentava salvar uma bola que saltitava para lá da linha lateral. Vi adversários em pânico. Vi marcações reforçadas que, mesmo assim, não o impediam de marcar. Mas, apesar de tudo isto, a qualidade mais rara do Carlos Lisboa era a fibra…
Num jogo de basquetebol, como num de futebol, a estaleca de um atleta mede-se nos dias maus, quando os lançamentos – ou os remates – saem inexplicavelmente mal. Lisboa nunca quebrava. Falhava um, dois, três, quatro lançamentos. Continuava a tentar, impávido, surdo para os insultos da bancada e para os pedidos do banco, que lhe recomendavam contenção. *
Poucos sabem que, antes de sair de campo para o balneário, momentos antes do jogo, o pavilhão Borges Coutinho transformava-se no palco de um ritual. O Lisboa lançava de pontos aleatórios do campo e só saía depois de marcar três seguidos. Num jogo importante com o Real Madrid, vi o treinador Mário Palma empalidecer à medida que o Lisboa falhou dez (10!) lançamentos seguidos. Quando conseguiu, por fim, terminar o ritual, os árbitros, os colegas e os adversários estavam praticamente prontos para começar o jogo. Em campo, Lisboa falhou os dois primeiros lançamentos. Soaram assobios, mas talvez ele nem os tenha ouvido. Continuou a tentar com aquela arrogância dos predestinados. A bola começou a obedecer-lhe. A partir daí, seguiu sempre, ordeira, para o cesto. Lisboa acabou o jogo com 12 triplos convertidos e com o pavilhão rendido a seus pés.
Julgo que isso define os atletas de fibra – os special ones, diria o Mourinho. É na reacção à adversidade, quando o mundo colapsa com estrondo em seu redor, que um atleta tem de assumir o comando.
Falhaste um penalty, João. Cabe-te levantar a cabeça e mostrar que não nos enganámos. Que és mesmo um predestinado.

* No futebol, havia um futebolista parecido. Que Deus me perdoe, mas chamava-se Isaías e jogava no Benfica. Nunca vi coisa igual. Fazia dez remates disparatados: para a bancada, para a bandeirola, para a linha lateral, para os fotógrafos. Irritava os adeptos até à medula, mas não dava parte de fraco. Parecia até que gostava dos ambientes hostis. E, ao 11.º remate, a merd* da bola furava a muralha e entrava.