O Diário de Simão

Em exclusivo nacional, o Mãos ao Ar teve acesso à crónica do Guimarães-Benfica afixada no site de Simão Sabrosa. Com a devida vénia, reproduzimos a singela prosa do jogador.

Uma vez mais, a equipa decepcionou os seus adeptos. Defraudou-os. Não foi justa. Como um guerreiro alado, Simão esteve sozinho no campo de batalha. Uma lança na mão, uma pena na outra. Simão foi grande, único, sublime. A sua entrega foi poética, galvanizadora. Desta têmpera se fazem os heróis, aqueles a quem os trovadores dedicam loas e que fazem as senhoras prender a respiração. Mas a equipa não o soube ver, não o soube servir. Os colegas não são dignos de respirar o mesmo ar, de pisar o mesmo solo. De envergar o mesmo jersey. De viver na mesma latitude.
O único jogador com capacidade para decidir o jogo pelo Benfica foi esquecido pelos colegas. Ostracizado. Simão não confia que a maioria deles saiba sequer sentar-se de forma correcta num tampo de sanita, quanto mais que o consiga servir em condições. Simão precisa de génios ao seu lado e não de trauliteiros. Simão é um piano delicado que tem de ser carregado pelos restantes dez grunhos. Simão é uma fina orquídea, que tem de ser tocada ao de leve, como uma gentil carícia de Primavera. Simão não é um arbusto silvestre, como Ricardo Rocha, ou um pedaço de tojo, como Petit. Ou um pedaço ferrugento de ferro torcido, como Moretto.
Generoso como poucos, Simão chegou a correr para trás da linha de meio campo para recuperar duas bolas durante o jogo. Numa das ocasiões, chegou a sujar os calções na lama suja e porca ao escorregar numa poça. Que mais querem, que diabo!, que mais querem?
Estava frio. Chovia a cântaros. Mas Simão não se refugiou no balneário, como o seu estatuto justificava. Com a volúpia criadora de Pigmalião, Simão jogou – e de calções – como que dizendo à tempestade: aqui estou, faz o teu pior.