Rodrigo, o Leão

Há mais de 40 vulcões activos no Chile, mas, com a pontaria que nos caracteriza, recrutámos um sem chama, espécie geológica sem interesse nem utilidade pública. Há quatro anos que aguardamos por uma faúlha, um mero vestígio de actividade. Em vão. Da montanha Rodrigo Tello, acreditem, não saem mais do que soluços.
Tello desempenha uma das posições mais ingratas do futebol moderno – colado à linha, mandam-lhe que vigie uma faixa de 60 metros, verdadeiro pesadelo para um atleta pesado e sem velocidade. Nos cantos e livres, cabe-lhe o lugar do morto – lá atrás, longe da acção e sujeito às investidas galopantes de um qualquer N’Doye. A tudo, Tello diz que sim, submisso, ou não fosse súbdito do país que aturou Pinochet durante décadas a fio. *
No Sporting 2005/2006, nada há a temer para além do próprio medo. Ah! E um erro qualquer do Tello. Disso também temos de ter medo.
Raro é o jogo em que ele não compromete – ou porque falha um passe estratégico, ou porque é perna-curta e não desfaz um cruzamento ou ainda porque é mais vulnerável às investidas contrárias do que a modelo Rute Marques.
No Dragão, em jogo de escassas oportunidades, a hipótese mais flagrante do FC Porto foi despoletada por uma intercepção infeliz do chileno. Como sempre, tapou a cabecinha com as mãos e lamentou a má sina. Para além de tudo, o nosso homem reage malzinho ao infortúnio.
Há quem goste dele. Quem? A mãe, o pai e possivelmente a esposa. E um escasso nicho de adeptos que a deusa pagã do acaso colocou sarcasticamente no meu sector.
Esta gente – que prefiro não identificar, porque eles sabem bem quem são – vê no Tello o prodígio da alquimia. Onde Alvalade vê um passe deficiente, o grupo Pró-Tello antevê uma desmarcação. Onde o estádio identifica um cruzamento defeituoso, vêem eles um golpe de génio. Onde TODA a gente vê um marcador banal de bolas paradas, pressentem eles o Platini de Santiago do Chile.
Há coisas de que Tello não tem culpa. Não tem culpa de não saber passar com o pé direito. Não saber cabecear. Não saber centrar. Não saber defender. Não saber correr. Não saber respirar. Não tem culpa de nada, o pobrezinho. Mas o milhão e meio de contos que com ele foi gasto dava para sustentar a Academia de Alcochete (Academia Puma, ao que dizem agora) durante sete épocas e meia. Caramba! Em sete temporadas e meia, saiu de lá o Nuno Valente, o Paíto (argh!), o Valdir, o André Marques e outros de que nem ouvimos falar. Sou só eu que acho absurda esta forma de gastar dinheiro?

* A propósito de Pinochet, não resisto a contar uma velha piada: sabem qual é a semelhança entre o Benfica e o General Pinochet? Ambos reúnem milhares de pessoas em estádios e torturam-nas sem piedade.