Perdão aos Suricatas

Há semanas, no rescaldo do Benfica-Lille, considerei que a equipa francesa tinha sensivelmente o mesmo peso hierárquico na UEFA que o suricata na cadeia alimentar do Kalahari. Cabe-me hoje, com humildade, pedir penitência aos simpáticos carnívoros: as minhas palavras foram claramente injustas. O Lille é muito, mas mesmo muito, pior do que isso. Com estratégias e emboscadas, os suricatas lá vão conseguindo matar um ou outro escorpião. O Lille não conseguiria marcar um golo, mesmo que Claude Puel amarrasse o guarda-redes adversário à bandeirola de canto e o espancasse com um pé-de-cabra.
Comparo os 180 minutos dos dois jogos com uma sessão contínua de cinema português subsidiado pelo ICAM, projectado na Cinemateca e narrado com a eloquência do João Mário Grilo. Mesmo assim, julgo que, colocado perante a terrível escolha, optaria pela tortura cinéfila em prejuízo do jogo de Paris. Sempre veria acção programada por um guião e um mínimo de encadeamento. Caramba! Comparado com o jogo de ontem, até os motins de Paris foram razoavelmente organizados.
Espremido, bem espremido, super espremido, retiro do jogo o inovador método que o recuperador físico Rudolfo Moura colocou em prática: a chamada "alta de combate". Os poderes medicinais de Moura são lendários e colocam-no ao nível de um Panoramix ou do mago Alexandrino. Dói a coxa? Calca o pé com força e vai lá para dentro. Uma cotovelada na orelha? Lá para dentro. Uma distensão muscular? Lá para dentro? Uma fractura exposta? Lá para dentro. Um olho vazado? Lá para dentro. Uma perna amputada? Não me faças rir - coxeia lá para dentro.
Tenho para mim, aliás, que Miccoli só conseguiu ser substituído com uma mísera rotura muscular no momento em que Rudolfo Moura estava entretido a coser o ombro do Nuno Gomes e a colocar a rótula de Petit na posição original (posição morfológica, aliás, alvo de intenso debate no último congresso de veterinária charolesa). Não fosse isso, e o italiano atarracado receberia a mesma resposta dos outros: lá para dentro, que isso passa! Com Rudolfo Moura ao leme do Serviço Nacional de Saúde, as listas de espera para cirurgia acabavam em dois dias.
Apesar de tudo, é justo que os benfiquistas não desesperem, mesmo agora, quando a vida parece não ter solução. E que se lembrem das palavras sábias, mas enigmáticas, da minha velha avó: por muito tristes que as perspectivas pareçam agora, elas não serão tão más como as de um servo da gleba no século XII! Provavelmente, não serão. Excepto, claro, se a perspectiva de sobrevivência depender da capacidade organizadora de um artista oxigenado como o Beto. Nesse caso, mal por mal, venha a gleba. Sempre tem mais dignidade.

P.S.: A propósito do jogo, não resisto a deixar uma sugestão de leitura. Sigam para aqui para ler "Boi branco? Boi preto? Um boi de todo o tamanho!" Muito bom. Com a chancela do BnR B.