O Coro dos Ranhosos

A esperança do cronista sem escrúpulos, enquanto faz malabarismo com as palavras e subverte intencionalmente sentidos, é a mesma do político burlão: que ninguém dê conta de que as suas palavras são ocas. Da minha parte, a artimanha é simples: crio um fogo de artifício tal que confundo o leitor e o impeço de dar conta do conteúdo da crónica. Mas vou revelar um segredo: na maior parte das vezes, não há conteúdo palpável. Não é uma confissão lá muito nobre, mas, como diria Confúcio, aqueles que querem ouvir violinos vão ao cinema (está por fazer o estudo das analogias absurdas de Confúcio).
Mal compro a agenda para o ano que se segue, sublinho rapidamente as datas relevantes - aniversários, feriados, potenciais "pontes", mais "pontes" que ninguém adivinha, os dias em que vou folgar, os dias em que vou meter baixa, os dias em que vou solicitar o "cumprimento de funções religiosas" (não imaginam o manancial que são as folgas geradas por motivos religiosos). Normalmente, sobram-me doze dias úteis por ano. Já adivinhou decerto: trabalho para o Estado.
Entre os dias que destaco está sempre o 25 de Novembro. Não por motivos políticos, credo. Cultivo tanto a política como o Guerra Madaleno a estética capilar.
O 25 de Novembro marca o aniversário do dia mais feliz da minha existência.
Lembro-me como se fosse ontem [entra a música de fundo]. Estava frio naquele início de noite, mas não em excesso. Pela cidade, as ruas estavam mais desertas do que uma assembleia de voto em dia de eleição. Parecia que uma força misteriosa ordenara aos seres humanos que se refugiassem em casa. Papéis amarrotados esvoaçavam ao sabor da brisa. Não havia no ar qualquer sinal de anormalidade para lá do inexplicável vazio das ruas.
Entrei em casa, mais cansado do que o normal, porque na repartição retiraram o Minesweeper do computador e não pude evitar atender um ou dois municípes. O vizinho do lado e os respectivos fedelhos, habitualmente mais ruidosos do que uma tuna académica, estavam calados. Querem ver que saíram? Uma galheta rasgou o ar, embatendo violentamente na maçã do rosto de um dos ranhosos. Ná. Estavam em casa. E avaliar pelo zumbido que a mão fez enquanto vencia o atrito, o Benfica sofreu um golo.
Consegue-se sempre adivinhar os golos sofridos pelo Benfica pelo impacte das estaladas. Estalada forte, mais com os dedos do que com a palma da mão: golo de cabeça. Estalada sonora, de mão cheia: golo de fora da área. Estalada com as costas da mão: golo de penalty. Murro rompe-cabeças: frango do Moreira (ou do Nereu).
Nesta gloriosa noite de 25 de Novembro de 1999, houve estaladas para todos os gostos. O Celta esmagou o Benfica por 7-0, e dois dos fedelhos foram internados com hematomas faciais profundos. Faz hoje seis anos. Parabéns, Celta.