Era a Onda, Era a Onda

Nota prévia: partes desta evocação podem vir a ser desmentidas pelos visados e podem não corresponder totalmente à verdade. Mas seguramente que os leitores do Mãos ao Ar não buscam aqui a verdade, nem nada tão prosaico como o facto real. Para isso, têm – e muito bem – a zelosa e cumpridora imprensa desportiva nacional.

Há quem, no auge da bebedeira, se aliste na Marinha ou na GNR. Outros perdem-se de tal maneira que acabam a noite no Trumps vestidos de bailarina de flamenco (sim, Sancho, é para ti). A mim, não foi a bebida que me perdeu. Foi o Sancho. Mas comecemos pelo princípio.
O Sancho era membro de uma associação pacifista de adeptos chamada Onda Verde, que ocupava a lateral norte do velho Alvalade na década de 1980.
Ora, nas curvas da vida, há maus amigos que desencaminham os jovens petizes influenciáveis para a droga, para o tunning ou para o elenco dos Morangos com Açúcar. O Sancho desencaminhou-me para a Onda Verde.
Antes de me alistar, lembro-me especificamente que ele descreveu a claque como um grupo de gente "muita gira", que ia com o Sporting para todo o lado e tinha coreografias de "cortar a respiração". Nunca, em circunstância alguma, o Sancho mencionou que, para ser da Onda Verde, era preciso preencher dois requisitos:
1) Estar loucamente apaixonado pela Rita Vilas Boas, a coqueluche da Onda e a menina fogosa (ponham fogosa nisso!) da ginástica leonina.
2) Estar predisposto a apanhar em todos os estádios do país.
A Onda Verde era o saco de pancada do futebol português. As visitas a qualquer lado eram inevitavelmente marcadas por pontapé e estalada de meia noite. Éramos recebidos pelos rivais com o mesmo carinho que um palestiniano sente por um colono israelita. Mas, ao lado do que enfardámos em míticas viagens a Portimão, Antas ou Bessa, os palestinianos e os israelitas são uns meninos!
Há quem evoque os estádios já visitados guardando os bilhetes dos jogos. Nós assinalávamos cada visita com cicatrizes e escoriações. No Bessa, partiram-me a rótula. Na visita ao Calhabé de Coimbra, furaram-me um tímpano. Do Municipal de Guimarães, saí de muletas. No Inverno, lembro-me sempre de Braga e do São Luís, em Faro, quando as articulações começam a ranger. Graças à Onda Verde, conheci muito bem, por dentro e por fora, os serviços de urgência hospitalar desse nosso Portugal.
Curiosamente, na Luz, a Onda Verde não enfardava. Corajosos como éramos, tentávamos misturar-nos com a Juve Leo e normalmente safávamo-nos. Excepto, claro, se a Juve Leo se fartasse de nós. Aí apanhávamos a valer. Ah! Os loucos anos’80…
Todas as histórias têm uma moral e esta não foge à regra. Em primeiro lugar, a Rita Vilas Boas não justificava o sacrifício, como aliás, anos mais tarde, amplamente se confirmou (ponham "amplamente" nisso!). Em segundo lugar, ao fim de algumas semanas, a coisa começou a perder a graça. É que, parecendo que não, apanhar quinzenalmente no focinho pode ser maçador. E pouco recompensador.
Por fim, apesar de laico, perdi completamente o medo ao inferno. Quem passou por aquele fim de tarde nas Antas, depois de um golo do Mário ter qualificado o Sporting para a final da Taça de Portugal, já não teme o inferno. Não pode ser pior do que um corredor de trogloditas com camisolas do Guomes, rosnando e mordendo, espumando de raiva e distribuindo coices! Encurralados, fizemos o que qualquer pessoa solidária faria: fugimos a sete pés e deixámos o Sancho para trás. Creio que foi a partir desse dia que ele ficou taralhoco e nunca mais disse coisa com coisa.
Não se perdeu muito...