Alguém o Quer?

Há casos estranhos de paixão irracional. Não há motivos legítimos para as claques do Sporting idolatrarem Pinilla como um deus inca ou as do Benfica vibrarem loucamente com Mantorras. No passado, a loucura que Quinzinho despertava, sempre que entrava em campo com a camisola do FC Porto, desafiava a lógica e o bom senso.
Há jogadores assim. Geram paixões, mesmo que o seu contributo seja intermitente e o seu impacte na equipa não se meça em conquistas.
O sportinguista Carlos Martins é o meu caso de loucura irracional. Ele e Valentina Torres, bem entendido.
Analisando friamente, creio que Martins não somou mais do que dois ou três grandes jogos com a camisola do Sporting. É o protótipo do mariquinhas. Queixa-se por tudo e por nada. Protesta. Está sempre envolvido nas confusões e embrulhadas (vide jogo de Guimarães do ano passado). Se o colocam à direita, chateia-se e abdica de jogar. Se o posicionam à esquerda, amua e desinteressa-se da bola. Se o colocam ao meio, não era bem ali que ele queria jogar. Perde horas em permanente quezília com o mundo, com os colegas, os adversários, os treinadores. Se o Carlos fosse um animal (aliás é premissa que não ponho totalmente de parte), ele seria um jumento.
Há dez anos, ouvia-se falar de um miúdo especial nas camadas jovens do Sporting – tão genial como problemático. Era o Carlos. Há dez anos, tinha muita graça o culto do puto rebelde. Hoje, é quase insultuoso verificar que ele continua igual.
Nós, os indefectíveis martinistas (leia-se seguidores de Martins e não de Martinis), perdoamos-lhe tudo, sempre à espera do lançamento a 40 metros que nos faz vibrar ou do remate ao ângulo que mais ninguém consegue imitar (lembram-se do Sporting-Moreirense do ano passado?). Vivemos das migalhas que o Carlos, quando lhe dá a travadinha, faz o favor de distribuir.
O único problema deste fascínio assolapado é que, um dia, até o mais pacífico dos fãs se cansa. Tivesse o Carlos Martins um cérebro maior do que um amendoim e já teria percebido que está a chegar à fronteira da tolerância. Alvalade, creio, não é injusta, mas também não é franciscana nem tem eterna benevolência.
Um dia, os sócios e adeptos fartaram-se das palermices, queixumes e amuos do Litos e do Mário Jorge. Um dia, porventura próximo, Alvalade dirá “chega” ao Carlos Martins. E o mais triste de tudo é que o Carlos nunca perceberá porquê.