O Logro

Quem lê a bem humorada imprensa desportiva de hoje, fica com a nítida sensação de que o jogo do Benfica ontem em Manchester foi o mais belo capítulo da história de portugueses no estrangeiro desde que a embaixada de D. João V foi a Roma distribuir moedas de ouro às mãos-cheias.
A seis minutos da fama, lamenta "A Bola", polvilhando as diversas apreciações ao jogo com os "sublimes", "categóricos", "de encantar" do costume, só guardados para os eleitos dos deuses. O Benfica constipou a velha Albion, mostrou-lhe de que massa se fazem os heróis portugueses. Jogou no campo todo, deu uma lição de classe e genialidade, essa genialidade que os ingleses, coitados, não possuem por pura perversão da genética futebolística. Essa genialidade que se ganha nas ruas do Huambo, de Chelas ou da Cedofeita. Só sofreu dois golos por manifesto azar, espécie de fado português que nos acompanha desde as trincheiras da Primeira Grande Guerra. E de bola parada, logo de bola parada, sortilégio entre os sortilégios, traição das traições, equivalente futebolístico ao golpe abaixo da cintura do boxe. A lição táctica de Koeman ao velho Ferguson ficará na memória, tal como a chama da exibição gloriosa não será extinta nem por um furacão maior do que o Katrina.
Vamos a factos, senhores, vamos a factos:
1) O Benfica perdeu face a uma equipa debilitada, uma espécie de doente com gota incapaz de se locomover como dantes.
2) Na memória, rapazes, ficam as vitórias. As derrotas meritórias valem tanto como as notas impressas pelo Alves dos Reis.
3) Os golos de livre directo e de canto têm vindo a ser aceites pela UEFA já há alguns anos. Hoje em dia, creio que contam. Mas posso investigar.
4) Quase ganhar, quase marcar, quase pontuar tem o mesmo valor que o governo de Santana Lopes, que também quase cumpriu os objectivos de Bruxelas.
Permitam-me que recupere uma história da minha meninice desportiva. Decorreu num pavilhão que prefiro omitir e ao serviço de um clube que prefiro não revelar. A época começou mal e, em dois jogos, somámos duas derrotas. Veio o terceiro jogo contra um rival de nomeada. Na palestra do final do encontro, o técnico esteve especialmente eloquente: Malta, jogámos muito bem. Controlámos as principais armas do adversário. Manietámo-lo e não o deixámos atacar como de costume. À excepção dos cinco minutos finais, o jogo esteve sempre controlado. Malta, jogámos como nunca... Mas perdemos como sempre!
À devida escala, é exactamente o que penso sobre o jogo de ontem.